ЛИТЕРАТУРНАЯ СТРАНИЦА:Владимир КОРКИН:«Созерцатель закатов, стареющий мальчик…»

Владимир Викторович Коркин родился в 1954 году в Ленинградской области, детство и юность провёл на севере России. По окончании факультета психологии Ярославского государственного университета им. П. Г. Демидова работал психологом и социологом, сейчас занимается менеджментом в строительстве. Стихи пишет с 14 лет, публикуется в основном в сетевых изданиях и коллективных сборниках, является неоднократным лауреатом и дипломантом проходящего в Ярославле межрегионального фестиваля современной поэзии «Logoрифмы». В 2007 году Владимир Коркин издал книгу произведений «Бессонница памяти».

Дым Отечества

Дымит Отечество который век подряд.

Глотнёшь дымку,

и ком застрянет в горле.

Здесь жгут мосты.

Здесь жизнь свою коптят.

Здесь нет границ меж волей и неволей.

Глотнёшь дымку – и кругом голова.

Угар страны дурманит самых стойких.

Отчаянно-шальное «трын-трава»

Несёт по кочкам, словно птица-тройка.

Дым ест глаза. Уже не разберёшь,

Где образа, где образы, где лики.

Дымит Отечество. Чадит угаром ложь.

Пророков нет. И не придут калики.

Тема

Оплывает закат.

Даже воска не хватит на слёзы

Срифмовать поголовно

крестовый поход куполов.

Постелите мне степь,

в изголовье поставьте берёзы,

И родимый пейзаж

до последней детали готов.

Здесь в крапивные щи местный

бес окунает копытце,

Здесь витает былинный,

до боли портяночный дух,

Здесь коня на скаку остановят,

одетые в ситцы,

Крепко сбитые бабы с глазами

столетних старух.

Здесь всегда на рожон –

эта тема не знает пощады –

Головою в кустах и в груди

с деревянным крестом,

Отпоёшь, отболишь до разорванных жил,

до надсады,

Не оставив себе даже буковки «ять»

на потом…

Путь к покою

Не прощайся, побудь просто так,

без причины, –

В этом кресле дремать можно век

напролёт,

Нафталином пропах

полушубок овчинный,

А по бледному небу летит самолёт.

Белый след от него расплывается пухом,

Телеграфная осень гудит в проводах.

Подремли в этом кресле,

ни сном и ни духом

Чтоб не ведать себя в продувных городах,

Где гуляющий ветер гоняет газеты,

Где глазницы оконные мёртво пусты.

Ты на всякий вопрос знал когда-

то ответы

И над бездною строил надёжно мосты

Между прошлым и будущим,

но в настоящем

Ты, как в царстве теней,

здесь – ни свой, ни чужой, –

Созерцатель закатов, стареющий мальчик

На кругах бесконечности, тронутых ржой.

Посиди просто так, отдохни, отогрейся,

Просевая сквозь пальцы

прошедшего прах.

Не спеши никуда. Вот и кончена пьеса

О скитаниях вечных в далёких мирах.

Глубинка

Бывает так: задержишься в пути,

В местечке, что на карте и не сыщешь,

Которое у Господа в горсти,

Как маково зерно, – одно из тысяч,

Казалось бы, совсем безликих мест

Для тех, кто смотрит из окна вагона:

Избушек россыпь, да церквушки крест,

Да рощица у речки полусонной,

Из тех, где жизни нет, на первый взгляд,

Да и по всем приметам быть не может, –

Мелькнуло за окном,

– и не тревожит

Ни ум, ни память…

Сколько их подряд

Сливается в аморфное пятно

С названием презрительным «глубинка»,

Заезженным, как старая пластинка,

Но до сих пор живучим…

Всё равно

Её, как и Россию, – не поймёшь,

Пока вдруг не окажешься однажды

В таких местах, куда отнюдь не каждый

Свой сунет нос за здорово живёшь,

Где непонятный и тягучий быт,

Пропитанный условностью

традиций,

Становится той самою границей,

Через которую в глубинку путь закрыт

Тебе. И если, сбрендив головой,

Решишь укорениться здесь однажды,

То, сколько ни живи, но будет каждый

Упорно называть тебя «чужой».

…Помри, воскресни через много лет, –

Явление твоё не будет чудом,

И только от колодца старый дед

Прошамкает:

«Вернулся, знать, приблуда…»

Синица

О том, что жив, – об этом поутру

Поведала мне ранняя синица.

Сон был так крепок,

– в смерти так не спится.

Спасибо, птаха, цвиркнула – к добру.

И, значит, сон, который забытьём

Меня увлёк куда– то вне пределов

Земли, и звёзд, и собственного тела,

Туда, где тропки поросли быльём,

Где не было меня, но где я был

Всем тем, что вне меня существовало, –

Всего лишь сон. Отброшу одеяло.

Отдёрну штору. Голубь, белокрыл,

На ветку сядет рядышком с синицей.

На блики солнце в лужах раздробится…

И полной грудью жизни благодать

С весной вдохну. К чему теперь гадать,

Что видел я во сне? Но память лица

Соединит в единый лик икон,

В тот самый лик –

с печальным мудрым взглядом, –

Который вечно пребывает рядом

И с неба смотрит солнечным зрачком…

Северный Край

Поделиться
Комментировать

Популярное в разделе