Спешит, играя.
И вас измучает, пока
Придёт вторая.
И я радовался этим "мучениям", носился с этой строчкой, пугая близких, и на моём лице беспрестанно отражались все перепетии творческих страданий. Но с сегодняшней строчкой иначе. Она с самого начала показалась мне странной.
Отнимают меня у меня!
"Чёрт побери! Кто отнимает? И как? Это вообще про стихи? Я что - плачусь? Себя жалею?"
И от последней мысли становится тошно, потому что накатывает прошлое, пережитое, почти забытое...
Отнимают меня у меня!
"А есть что отнимать? И так, чтобы за ЭТО уцепиться обеими руками, слезами облиться, криком искричаться? Наверное, есть. Пусть без слёз, крикa, истерики! И отнимают не потому, что заслужил такую кару (уже понимаю краем сознания, что не наказание это за прошлые грехи!) ... Отнимают потому, что время пришло..."
Строчка мечется, соприкасаясь с обрывками воспоминаний, с правильными и идиотскими мыслями, с лицами отца, матери, сестёр, жены, дочери, внучки, друзей, на которых удивление, недоумение, беспокойство, страх...
Отнимают меня у меня!
- ...Так что, милостивый государь, опухоль хоть и не самая большая, но серьёзная. Давайте встретимся через недельку, сдадим нужные анализы и - под нож!
Это шутка такая профессиональная. Не пугайтесь!