Многие утверждают, что поэзия сегодня никому не нужна и дни её сочтены. Кто считает, что это не так, кому необходимо, как воздух, живое слово – этот клуб для вас. Нашей целью является перманентное общение единомышленников – талантливых людей, которым есть что сказать себе подобным и миру в целом. Кому небезразлично художественное слово, кто открыт прекрасному, кто живой и яркий человек – добро пожаловать! Братья и сёстры в поэзии, пришла пора подмести подошвами прах бытия и доказать этому времени, что люди хотят поэзии! И лучшее тому подтверждение – стихи!
Мария ФРОЛОВА
СТУДЕНТКА
На подоконнике студенческой общаги,
У умывальника прокуренного сидя,
Писала что-то без отрыва от бумаги,
Но даже, кажется,
листа совсем не видя.
Тетрадка тонкая на джинсовых
коленках,
Рубашка в клетку и
капроновые гольфы.
Она обычная московская студентка:
Тетрадь-учебник, койко-место,
сахар-кофе.
Она не курит ни траву, ни сигареты,
Столичный ритм не обесцветил
ей румянца.
На а-четыре в «Гордость университета»
Висит улыбка из искрящегося глянца.
В потоке будней сумасшедших
тонкий парус
Выходит в бурное теченье – как иначе?
Она взберётся на второй кроватный ярус
И под подушку – стопку лекций на удачу.
А где-то дома, далеко, пищит котёнок -
Сказала мама в телефон, – и нет работы.
Она вздохнёт – и о своём:
«Я – «якутёнок»,
Прозвал – нет, ласково, ты что!
– на курсе кто-то.
А в воскресенье звал в кино
знакомый мальчик,
И даже если предложит
встречаться – буду...
Работа – вечером. Не шли мне денег,
значит,
Ты знаешь... мне теперь не хочется
отсюда.
Ты помнишь, Вовка не хотел
пускать в столицу,
Кричал: «Люблю и не смогу...»
А видишь – может.
Что, говоришь, нашёл?
Уже решил жениться?..
А я могла остаться там. Поверить – боже!
Представь, в субботу на сценической
уснула –Теперь играю роль поменьше,
чем хотела.
И, знаешь, мам... – затем добавила,
зевнув: – а...
А отказаться от мечты –
совсем не дело».
Светлело небо возле окон у общаги
Под жёлтым светом
многолампочного солнца.
Девчонка вывела конспекты на бумаге
И сидя спит... Остался час-другой
– проснётся...
Алексей ЕФИПОВ
ГЛИНЯНОЕ СОЛНЦЕ
Глиняное солнце,
фарфоровая луна –
ЗАО «Поэт-консорциум»,
директор – Сатана.
Директор даёт франшизу
на стих – и считает роялти,
а вы – по привычке – снизу
директора матом кроете.
Проверьте либо
поверьте:
жизнь – верлибр,
рифмы в ней нет и не может быть,
кто-то поймает другую-третью –
и рухнет, обезвоженный.
Кто-то директору бросит перчатку,
большая часть побоится –
и вытянутся кукурузным початком
лица.
А лица цвета редиски
считают риски.
Изобрести «перпетуум
мобиле» сможет один на миллиард –
а тот возьмёт и поленится.
Лишь ухмыльнётся играющий планетами
в бильярд
владелец вселенской поленницы.
Он из полена выточит кий –
и ныне, и присно –
укажет зарвавшимся за буйки
на пристань.
Мария ЧЕРКУНОВА
***
Я рожу ради мамы сына
И оставлю мир. Не по вине хирургов.
Так хочу твои губы в спину,
Исцеляющие от любых недугов...
Воспитает бабушка внука
Для земли неленивым,
для пашни сильным.
Ты не знал о нашей разлуке,
А когда-то сам хотел дать ему имя...
Он построит дом вместе с дедом,
Для старушки посадит много деревьев,
Её в кресле накроет пледом,
И в твой долгий отъезд
он давно не верит.
Ты всегда жил с ним рядом – больно?
Его сын пойдёт в детский сад с твоей внучкой,
И полюбят друг друга в школе.
Они родственники – воля случая...
Дарья ТАРАСОВА
***
– Камо грядеши?
– Главное – босиком.
Главное – босиком,
не взыща от камня.
Зная, что стопам легче идти, пока мне
Ноги ласкает свет золотым песком.
– Камо грядеши?
– Дальше. К чему стоять?
Солнце влечёт меня прочь
вавилонской сводней.
И не своей рукой, а рукой Господней
Весла моего согреваю я рукоять.
– Камо грядеши?
– Дальше, от всех скорбей,
Рыночных запахов, храмов, вождей,
колоссов,
Мимо полей, в которых в снопу
колосьев
Вьёт свои гнёзда ласковый воробей...
– Камо грядеши?
– Дальше. Идём со мной.
Зной поливает пыль благовонным
миром.
Нет ничего спокойней,
чем спать под миртом,
В вязкой тени, над речкою слюдяной.
Здесь ни солдат, ни грязи,
ни медных лбов.
Здесь ни иуд, ни денег – одно движение.
Пётр, идём. Попробуй свою любовь
К Господу – на устойчивость
к растяженью.
Я пропою тебе гимн полевой пчеле,
Солнцу, оливам,
провинциальной черни.
Я расскажу, что ландыш нежнее
терний,
Ласковей и прохладнее на челе.
Что здесь апостолы?
Кто им святые? – бред.
Бога им нет, потому что, забыв тревоги,
Нет ничего глупей,
чем скорбеть о Боге.
Бог так не любит скорби, которой нет.
Светлые маки в росах. В тени олив
Спать, гладить камни, жить,
не ревнуя к фальши.
Пётр, бросай суеверную блажь молитв!..
– Павел, ответь мне: камо грядеши?
– Дальше.
Северный край