Телевидение — это такая вещь, как сон. Только наяву. И с прибором.
Вроде бы лежишь себе на диване, подушку удобней подоткнул для созерцаний как бы — а глаза открыты. Потому что сон — многоканальный. Не для одной головы. Щёлкаешь себе пультом, сканируешь виртуальность, — а личность собственная постепенно и раздваивается, буквально де-мон-изируется, то есть раз-един-яется. Как уж тут не тронуться умом, когда одновременно — и футбол, и шоу, и Путин с голым торсом, да ещё катастрофы одна за одной, а потом и фельдмаршал Шойгу. В общем — сон бабочки, пролетевшей над тигром, когда тот переключался с Дома-2 на новости. Спрашивается — зачем? Обычно от таких сдвигов, они же — "вечные вопросы" и клинит. Про это ещё наша Раша, пардон, наша Гала рассказала Дали, мол есть у нас приколист такой, Зворыкин, масон-не-масон, но при делах: машины делает потаённые — куда твоему Леонардо, в синема даже ходить не надо, всё на дому. Сальвадор потом ещё картину про это написал, правда, понял сказку буквально как-то, по-школярски, навалял всё сразу в один холст, не понял принципа переключения каналов, и, главное, образ Хозяина пульта, иванушки-дурачка Нового времени, не предугадал. И название картине дал банальное, ибо художник, а не писатель. Правда — тигры ничего так получились, да и Гала ню — почти классика. А назови картину "Телевидение" — и инсайт на века, озарение внутреннее то есть, помрачённого человечества.